И превращается тайное...

 И  превращается  явное  в  прошлое,
 Как  письма  написанные  вчера.
 Сегодня  они  уже  былью  поросшие,-
 Лежат  порожденьем  тебя  и  пера.

 Лежат  сиротливы  и  только  лишь  мысли,
 Как  ветер  бездомный  по  мостовой
 Со  вздохом  гоняет  опавшие  листья
 И  стелет  их  наземь,обретших  покой.

 А  прошлое  точно,  как-будто  изнанка
 Нательной  рубашки,носимой  до  вшей.
 Оно,как  сверлящий  взгляд  старой  цыганки,
 Пронзающий  насквозь  всей  силой  своей.

 То  прошлое  всё  и  всегда  о  нас  знает:
 Как  мы  износившись,сгораем  дотла,
 И  в  саван  забвения  свой  пеленает,
 И  след  заметает,как-будто  метла.

 Ведь  каждый  из  нас  в  предел  седоглавый
 Уйдёт  из  сегодня  навек  во  вчера.  
 И  страсти  померкнут  в  разбитой  оправе,
 И  рухнет  страдания  груз,  как  гора.

 Ты  когда-то  прочтёшь  эти  мысли-признанья,
 Облачённые  мною  в  скупые  слова.
 Пусть  они  как  воскресшие  воспоминанья,
 Потекут  для  людей,как  живая  молва...  

 1979  г.