Гонимые

Вперёд, мой брат! Мы стали не уместны.

На нас глядят надменно сверху вниз.

От широты воззренний наших лицемерам тесно…

Ну… Бог судья им. Будь нам в помощь Тельпосиз.

Гора гнезда ветров пошлёт попутный ветер.

Его поток толкнёт нас из руин. Ты слышишь, брат?!

Оставим в темноте Возвышенных и Средних.

Наш путь из холода лежит туда, где спеет виноград.

Нам претит головы склонять не Богу, а тотемам,

Повсюду возведённым для толпы.

Страшны их лики. Им улыбки фальши дорисуют мелом.

Для Средних так сойдёт… Они же, как кроты, слепы.

Я восклицаю: «Хорошо же, брат, что нас низвергли!

Нам воздух заменял урбанистический угар!»

Пусть думают, что нас изгнав, наш дух повергли.

Но не в домёк им, что преподнесли свободу в дар.

Скажи, как долго б мы ещё могли цепляться

За мир, где статус значит больше жизни многократно?

И где не принято быть искренним, смеяться…

Где лица – маски, маски – лица … И правда понимается превратно.

Скорей уйдём! Там зреет хлеб, и вьются лозы винограда.

Нам мудрость от сохи и пламень чувств – новеллы.

Прошу, назад, брат, не смотри! Теперь уж позади преграда.

И ветер с Тельпосиз погонит нас вперёд, как каравеллы.