Художник платит баянисту,
За гладко свежее лицо,
К чему портреты футуристу?
С начёсом белое пальто...
Когда любовь в чертах размытых,
Фигурках крашеных глубин,
Он (там) в потёмках недопитых,
Все дальше тонущий кретин.
И тянут вверх из подземелья,
Заблудший остров берега,
Чтоб снять душевное похмелье,
Азами школьного пера..
Но по природе одинокий,
Он не для правильных картин,
И только авангард убогий,
Продлит на день еще заплыв.
И пусть его местоимение,
Навек в неизданных штрихах,
Где блещет лунное затмение,
На солнцем выжженных домах.
Он это тягостное эго,
Вином разбавленный стакан,
Не даст разбить, так между
Помочь сайту
Поздравления
