Как же много на свете
самых разных поэтов,
я брожу между ними
чужой средь своих.
Я спокоен, поскольку,
поэт ведь не киллер,
и не всадит мне
пулю прямо в висок.
О, великое слово,
это вроде бы благо,
но бывает порою
слово бомбой летит,
разорвет на кусочки,
ты пощады не жди.
Я чужой средь своих,
белоснежно-лилейных поэтов,
слишком смуглый возможно.
Я чужой здесь, увы.
Помочь сайту
Поздравления
