Что городим, стучим как в бубен...

Смешное, вдруг, у горя замерзает,

А грустное без слёз, так славно запоёт.

Объятия без дружбы, тихо убивают,

А яд так сладок, не заметена ложь…

Мы оживаем при блаженстве

И замираем на верху судьбы…

И так на горках делаем, как в детстве,

Забыв, про все свои мечты…

Тупы и грубы в начинаньях,

Стремимся в путь, как будто кто-то ждёт.

В себе запрячем все признанья

И с крыши вниз, в простор, в полёт…

Не стоит совершать ошибки,

Они всегда, увы, правы,

Лишь оглядеться, как открытки,

Кто не заметил, те уже мертвы…

Не тело часто умирает,

А духа совершенства, в теле кровь

Становится густой и остывает,

Не в силах уж подняться вновь.

Что можем мы и в воспитанье судеб,

О чём мечтаем и поём?

Что городим, стучим как в бубен,

К чему стремимся  и чего уж ждём?..

В запасе многи километры,

И зимы стужи, не любовь.

Не нам подарят, буйны ветры,

Не взбудоражат силу, кровь...

И будет тускло и совсем уныло,

Мы станем глупостью кидать,

Всё то, что было нам не мило,

Во сне мы смелы отметать...

Вино, бывает, возбуждает,

Количество изрядно обижает

И тех, кто принимал на грудь,

И тех, кто лишь мечтал уснуть…