Бегу по дороге

Бегу по дороге, стараясь успеть до прихода зимы,
Не хочется мерзнуть под пледом, в углу - там, где старая печь,
Погибнут еще молодыми великие мира умы,
Нет сил, чтоб поднять вековой, леденящий, заточенный меч.
Вокруг океан. В облаках мне лететь иль идти по земле?
Пути упираются в твердость, упорность, скалистость свою,
Мосты поджигая - вернуться нельзя - закопавшись в золе,
Куда бы не шел - остаешься один и на самом краю.
Пустая формальность - зима. Только: холод, простуда, озноб.
Бегу в темноте: силуэты и тени, фонарь и тупик...
Тот самый момент, когда гвоздь забивают в твой собственный гроб,
Хоть ночь на дворе, но ты слышишь знакомый, пронзительный крик.
(06.09.2016)

© Copyright: Сергей Стрункин, 2016

Регистрационный номер №0353745

от 6 сентября 2016

[Скрыть] Регистрационный номер 0353745 выдан для произведения: Бегу по дороге, стараясь успеть до прихода зимы,
Не хочется мерзнуть под пледом, в углу - там, где старая печь,
Погибнут еще молодыми великие мира умы,
Нет сил, чтоб поднять вековой, леденящий, заточенный меч.
Вокруг океан. В облаках мне лететь иль идти по земле?
Пути упираются в твердость, упорность, скалистость свою,
Мосты поджигая - вернуться нельзя - закопавшись в золе,
Куда бы не шел - остаешься один и на самом краю.
Пустая формальность - зима. Только: холод, простуда, озноб.
Бегу в темноте: силуэты и тени, фонарь и тупик...
Тот самый момент, когда гвоздь забивают в твой собственный гроб,
Хоть ночь на дворе, но ты слышишь знакомый, пронзительный крик.
(06.09.2016)

 

Ушедшим, бессмертным

Осень