Кислой бордовой клюквой,
Серой болотной кряквой,
Грязной чернильной кляксой
Всходят стихов ростки!
Бесы стихов не пишут,
Бесы стихов не слышат,
Бесы свирепо дышат,
Бесы в цепях тоски!
Как же вам, бесы, жарко...
Как же вас, бесы, жалко!
Столько трудов - всё шатко.
Как же понять людей?
Как ни пугай - всё мимо.
Что так в стихах им мило?
Пишут, и всё им мало,
Пестуют, как детей...
Кислой бордовой клюквой,
Серой болотной кряквой,
Грязной чернильной кляксой
Всходят стихов ростки!
Бесы стихов не пишут,
Бесы стихов не слышат,
Бесы свирепо дышат,
Бесы в цепях тоски!
Как же вам, бесы, жарко...
Как же вас, бесы, жалко!
Столько трудов - всё шатко.
Как же понять людей?
Как ни пугай - всё мимо.
Что так в стихах им мило?
Пишут, и всё им мало,
Пестуют, как детей...