БА

Теперь уже не путает она

Любимых внуков с фотографий бледных,

И помощь ей, как раньше не нужна,

 И нет в копилке больше денег медных.

Не приготовит нам, когда придём

Горку блинов со сладким угощеньем,

И не споёт, и мы с ней не споём,

И не попросим у неё прощения,

И не покрутит нам веретено

Для зим седых, опушивая нитку,

Не включит в телевизоре кино,

 и не подпишет нам с тобой открытку.

Ничто её теперь не рассмешит,

И вспомнят ли о ней теперь едва – ли

В кирпичной рассквартиренной глуши,

где мы о ней всё время забывали.

Но я, я помню, через много лет,

Сухие руки на моей макушке

И старенький рассохшийся буфет,

И мокрую от слёз мою подушку.