3005

Игорь Шамарин. 3005

Птицы гундосят так, как будто у них

Клювы набиты мерзкою требухой.

Я отрываю взгляд от свитков и книг,

Тщетно пытаюсь вспомнить, кто я такой.

Что там, в окне? Зима, всё та же зима…

Башня-игла. Семь воронов на шесте.

Вижу толпу солдат, телеги, дома

И факела в клубящейся темноте.

Холод сковал лицо. Ничтожен обзор:

Прутья решётки вгрызлись в мою скулу.

Что-то терзает слух: похоже на хор

Тучных чтецов у дьявола на балу.

Вновь опускаю вниз огарок свечи,

Вижу в сыром углу себя самого.

Ржавая цепь. Щербатые кирпичи.

И на кресте распятое божество…

Перед глазами – смутно знакомый лик.

Как его звали, Этого старика?..

Память подводит, я ведь и сам – старик.

Грудь словно яма и плетью висит рука.

Помню, как не пресмыкаясь и не таясь

Шёл в этот город – в улей гудящих пчёл.

Помню свой смех. Мутантов, сброшенных в грязь…

Должен признать – я многого не учёл.

Бог мой, прошу, не покинь меня в час, когда

Кто-нибудь гаркнет: – А ну, предъяви штрихкод!

Вьюга всё злее… И стража идёт сюда…

Мой Рубикон – три тысячи пятый год.

<2012>