Творим, поэты, радуемся, злимся.
Нам часто не хватает нужных слов.
Но, может быть, когда-то повторимся
И не узнаем собственных стихов.
Для рая лишь крупицы отбирая,
Сжигает время тонны чепухи.
И пусть все в мире этом умирает,
Но остаются все-таки стихи.
Когда в строках — творца душа благая,
Стихи не знают временной межи,
Они живут, каноны подтверждая,
Что есть оно — бессмертие души.
Помочь сайту
Поздравления
