Ты знаешь, странное порой
рождается потоком чувство,
и это даже не покой,
не папаламность, но..искусство,
искусство быть наедине,
когда весь мир не описуем,
и звуки есть, не в тишине,
мы образы опять рисуем,
да что за изощренный ум,
не может без понятий вовсе,
рождает ярлыки из дум,
и все теряется так просто,
привычка наша - объяснить,
вот, блин, а надо только видеть,
не размышляя "что?" испить,
быть просто дублем и сновидеть,
верней, и это все не то,
слова не подобрать к такому,
когда закрутится легко,
и ум затычкой безтолковой...
Помочь сайту
Поздравления
