Ног мощи снятого с креста
Толпа лобзала неспроста!..
Век двадцать первый...
Канонада...
Музей Тюссо... Преддверье ада...
Я подошёл…
С сомненьем трогал…
Торчащие…
В пустых штанинах…
Ноги…
Он не Христос…
Что? Неврастеник?
Из кадки городских растений?
Из лекций выживший студент?
Из тела выжатая тень?
Опять обрубки!
Но зачем
Он показал их в объективе?..
Мужьям не отданных ночей
Из жён, уже умерших, жилы
Тянуть на жуткий барабан
Обрушенных в зиндан эмоций…
Толпа у входа…
Не вода…
А кровь… из… Божьего… колодца
На плечи голые… на уши…
Бог видел оскоплённых туши…
И стоны убиенных…
Слушал…
Ночь. Старый Лондон. Колоннада...
Босая женщина... Ограда...
Её пугает Потрошитель...
- Простите, мистер! Вы... спешите?.. -
Хватает за руку... Ведёт...
Бар...Виски с содовой и лёд...
Я в страхах ног её босых
Топил…
Свой стих…
Помочь сайту
Поздравления
