Синий туман ложится на город

Синий туман ложится на город,
Бал ста королей собрал Воланд.
Выдержать полночь, а может быть вечность,
Свита в свою играет беспечность.
И только редкий проницательный взгляд,
Чье-то едва ощутимое внимание! -
Расскажет, что в вине древнем яд,
А этот бал - часть испытания.
Как крест Пилата, как тяжесть решения,
Как муки Матфея, как горечь брошенной Фриды...
На что ты пойдешь для освобождения?
Для рукописи, строки которой горят...не забыты!
Вечерний час уходит в ночь,
Полет в небеса или дорога в омут?
Известно лишь - все муки прочь!
Спасет один Всесильный Воланд!
Сфера огня трепещет в груди,
Холод на кончиках пальцев...
Сколько еще впереди
Этих балов и таких же бездомных скитальцев?
Синий туман ложится на город,
Вечную муку приветствует Воланд.
И вечно прощение...куда торопиться?
Дорога Пилата к луне уж стремится.
Сфера огня трепещет в груди...
Решайся, Марго, остаться? уйти?
Но давно уж предвидит решение лунный взгляд,
Ты уходишь, зная, что рукописи уже не сгорят.

© Copyright: Анна Богодухова, 2020

Регистрационный номер №0483396

от 11 ноября 2020

[Скрыть] Регистрационный номер 0483396 выдан для произведения:
Синий туман ложится на город,
Бал ста королей собрал Воланд.
Выдержать полночь, а может быть вечность,
Свита в свою играет беспечность.
И только редкий проницательный взгляд,
Чье-то едва ощутимое внимание! -
Расскажет, что в вине древнем яд,
А этот бал - часть испытания.
Как крест Пилата, как тяжесть решения,
Как муки Матфея, как горечь брошенной Фриды...
На что ты пойдешь для освобождения?
Для рукописи, строки которой горят...не забыты!
Вечерний час уходит в ночь,
Полет в небеса или дорога в омут?
Известно лишь - все муки прочь!
Спасет один Всесильный Воланд!
Сфера огня трепещет в груди,
Холод на кончиках пальцев...
Сколько еще впереди
Этих балов и таких же бездомных скитальцев?
Синий туман ложится на город,
Вечную муку приветствует Воланд.
И вечно прощение...куда торопиться?
Дорога Пилата к луне уж стремится.
Сфера огня трепещет в груди...
Решайся, Марго, остаться? уйти?
Но давно уж предвидит решение лунный взгляд,
Ты уходишь, зная, что рукописи уже не сгорят.

 

Мне семь. Над головою потолок.

У меня есть знакомая...