Прости, брат, заберём обувку…
Грех предовать её земле,
Когда война идёт к зиме
И каждый третий босым будет…
Снесут в воронку вас… Не судьи
Нам… убитых тени командиров…
Мы шли в атаку… Словно в тире
Нас расстреляли… Третьи сутки
Лежим… Пора и отползать…
Ты не держи, братишка, зла
За грязь, прилипшую на стопы…
Ещё, знать, километров сотни
Твоей обувке прошагать…
Прощай… Возьму твой ППШ…
В нём, вижу, есть ещё патроны…
Прости!.. Слезу мы не уроним,
Мы все их выплакали раньше…
Твоё письмо забрал я Паше…
Не дописал… Ну, и не надо…
Я допишу… Из Сталинграда…
Помочь сайту
Поздравления
