Двадцать первое. Суббота

Они под братскими заснули.
Не каждый крест простой имел...
Без трёх десятков, век, как пуля,
От тех окопов пролетел.

  А выжил кто---так тех по жопе;
  Какие, дед, твои года?
  Иных возили по Европе,
  Где камень в горле от стыда.

Ты, дед, разведчик. Значит, зоркий.
Так что езжай, старик, домой,
Где за несчастную "пятёрку"
Любимый внук навяжет бой...

  Он с шеей бычьей, он упитан,
  Ему ль с гвоздиками на скит?
  Он, воронёнок, не воспитан;
  Ты спрячь Звезду---она блестит.

Годины разогнались что-то;
На миг бы, резвым, в вечер тот ---
--- Там двадцать первое. Суббота.
Июнь там. Сорок первый год...

  В гнезде пока там чёрный ворон,
  Там не с похмелья ещё WEST,
  Там Буг ласкает своим взором
  Доверчивый красавец Брест.

Там небо в сумерках иное;
Без миллионов новых звёзд...
А лето, лето-то какое!
Вот только тих и мрачен дрозд.

  Солист вообще противник фальши,
  Он на трёхлетний с гаком срок
  с рассветом улетит подальше.
  Поближе к солнцу. На Восток.