Баллада о фронтовой прачке

Горячий пар… Распаренные руки…
Рубаха липнет к согнутой спине…
Господь обрек ее на эти муки -
Стирать белье солдатам на войне.

Три года по тылам и вровень с фронтом,
Три года запах крови и гнилья…
В полнеба зарево над горизонтом…
И нет ни снов… ни собственного «я».

Ее на фронт не взяли. Инвалидка.
Отец по пьянке повредил бедро…
С тех пор хромает очень сильно Лидка,
Но тащит молча с кипятком ведро.

Трещат в руках надорванные жилы…
Ночной дневным сменяется наряд …
Как тяжело! И все же они живы,
девчата - банно-прачечный отряд.

Семь мучениц, семь баб, почти девчонок…
К стиральным доскам клонит адский труд.
И Лидка, чуть очухавшись, спросонок –
Опять к корыту: там, на фронте, ждут

Исподнее, без вшей и пятен крови…
Чтоб перед боем в чистое… Как в гроб…
За Родину! Чтоб долг отдать сыновий…
А не убьют, так в чистом праздник чтоб!

Стирая до кровИ на пальцах кожу,
От вони задыхаясь в мыле «К»,
Молила Лидка Бога: он поможет
Найти на фронте девке мужика.

Пусть не красавца, пусть с раненьем даже!
Но чтоб не злой, ее не обижал.
Нашла же парня справного Наташа!
Он к ней два раза с фронта заезжал!

Война не вечна. Мир не за горами!
И Лидке надо с мужем поспешать!
Ну, кто еще поможет вдовой маме
И двор поправить, и пшеницу сжать?...

…А через год ее комиссовали…
Смешная…с оттопыренной юбченкой…
Явилась к маме чуть жива…..
Признали
В селе алтайском прачкину девчонку.