Утро… Трепет томных бликов тронет взгляд заворожённый.
Воздух сладок… Тихо-тихо… Лишь по стенке тенью сонной
бродят мыслей вереницы, водят кругом хороводы.
Не дописаны страницы, не исполнены аккорды.

По умытым переулкам бродит ранняя усталость -
невесомая забота, суеты приятной радость…
Наяву, а может снится - замирает мир в надежде.
А в руках синица-птица, и тепло струится… Нежно…

Миг покоя и отрады, ход минут неторопливый…
Упоение наградой (не прошла удача мимо).
Задержалась самым важным - тем, что наполняет смыслом
хмурых дней многоэтажность под судьбы навесом мглистым.

Лишь под сердцем, в уголочке, затаился страх ледышкой -
не спугнуть бы рифму в строчке, не забыться в небе слишком…
Прогоняя прочь сомненья, серый мрак угрюмой стыни,
вслух – сердечным откровеньем:
                                                            «С добрым утром,
                                                                                         мой любимый!..» 

P.S. Художник Vicente Romero Redondo