***

Не плачу, не зову в свои синичьи дали,
Мне осенью о нас кричали журавли.
Печаль, излом тоски, протягивая длани,
Растаяли вдали, как журавлиный клин.

Молчу, но иногда в строку прольётся слово,
И выльется в стихах из немоты мой крик…
Без веры, без надежды разорить заслоны
Тобой и мной в пылу придуманных вериг.

Признать бы… и нести смиренно птичий жребий,
Но снится лето мне в холодном декабре:
В полуденных лугах, где только мы, и небо
Вверяло нам ключи…  и ворожил чабрец.

В предновогодний снег стечёт янтарь заката,
Ночь бережно накинет звёздный балдахин.
Не знаю, что потом… останусь ли крылатой...
Останутся тебе крылатые стихи.