За окном от порывов ветра
Мерзнет осень, почти
нагая...
Только мне, что зима, что лето,
Если я твой «сонет» читаю...
Эти письма ты пишешь прозой…
Только не для меня, желанный,
Вот катрен, где признанья - розы,
В негу тянущие дурманом...
Следом шквал ураганной страсти,
Сокрушающей расстоянья...
Ах, вот в эти мне строки упасть бы,
Только б не потерять сознанье...
Но трехстишья на помощь мчатся...
Робость их мне всего
милее…
Начинаешь ты
извиняться,
Так, что, кажется, лист краснеет...
Но последний терцен, как пуля,
И внезапна, и долгожданна,
Прямо в сердце стрелой: "Люблю я!
Еду срочно, встречай, до завтра!"