В стихах, бывало, рифма не давалась,
Немало тогда ручке доставалось,
Бежали по листу различные слова,
А у поэта, все болела голова.
Но вот они… Рука остановилась,
И с новыми стихами ты простилась,
Теперь они живут своей судьбой,
- А как же ты? Доволен я тобой!
Ты изложила на бумаге мою боль,
Неоценимая, поверьте, эта роль.
Тебя я пальцами, ладонью обнимал,
И твою твердость в этом деле понимал.
И вот теперь, лежишь передо мной,
И новой ждешь строки, хотя б одной.
Помочь сайту
Поздравления
