Была пурга. Ан нет, была метель.
На счастье у дороги был мотель.
(В сюжетах нынче мода на мотели).
Из окон грустно жалюзи смотрели.
Бесили стужу жалобы петель
Ворот окоченевших на ветру.
Хотелось внутрь, к каминному костру.
Моих фантазий скромен был предел.
Я за доступное всегда радел
Без всяких там киношных "экзерсисов";
Романтика под сенью кипарисов,
Раздел герой партнершу, не раздел...
Пошлятина в которой жизни нет.
Два слова, ресторан и в "кабинет".
Укол холодной ручки в капилляр,
И дверь наружу выдохнула пар.
Она за стойкой. Ничего во взгляде.
С таким, пожалуй, стряпают оладьи.
В каком-то смысле это - божий дар -
Умение не подливать фритюр
В желания пылающих натур.
-"Ваш номер". Цифра восемь на ключах.
Цветная шаль на худеньких плечах.
-"А может?"
-"Нет, не может!"
-"Извините...".
В клубке еще плотнее сжались нити.
Ни варежек, ни шарфа, ни носок.
Культурно и без выстрела в висок.
Мне снился сон о льдинах по весне,
О выживших иголках на сосне.
Они казались мягкими на ощупь.
Поверх земли корней струились мощи.
Природа привыкала к новизне.
Менялось что-то и во мне самом,
Заснувшем в одиночестве в восьмом.
Случайности для юных хороши.
Цветные есть у них карандаши.
Раскрасят даже "едоков" Ван Гога.
О неудачах погрустят немного,
Вернуться к равновесию души,
К свободе, полагаясь на "авось".
--------------------------------------
Оно и хорошо, что сорвалось...
Помочь сайту
Поздравления
