ПОЭТЫ ДОЛГО НЕ ЖИВУТ
Продолжение хроник Альдебарана… 2117…
МАЙКЛ КОСМИКА
Город в рубище листопада.
Очень длинное солнце. Торец сентября.
Это осень. Это распятье.
Всё без очереди: доски, гвозди… брань…
В сквере возится экскаватор.
Черный грач на аллее. С шагом кривым…
Это ж вылитый прокуратор…
Просто плиты меняют. Зачем же кровим??..
Что за странные закидоны!...
Две картинки сшиблись в чумное кино…
В самом центре Армагеддона
два студента
резво грызут
эскимо.
Я стучу в лбы безликим никнеймам:
отрыгните наушники!…
бросьте взгляд вверх!…
Там поэты прибиты к небу.
Там из душ распластанных капает свет.
И у строк оплавились клеммы.
Пуля в сердце зависла.
Такой вот шарм.
Но поэта смертью не смерить.
Маловата мерка. Трещит по швам.
__________
__
Тьма. Голгофа. И холод оттуда.
Кадры дернулись вверх; под грачиный оскал.
И ушла на зачет абитура
сладким пальцем своим
покрутив у виска.
Горка старых плит. Арматура
профиль Пушкина повторила
в веках.
2117
+
Публикация проводится с персонального разрешения Майкла Космика
Спасибо, что вы рядом…
Помочь сайту
Поздравления
