На

 Наивно думать, что завтра начнёшь работать, чтоб жить,

Ощущая глазами выгоревшее место, где ты

Улыбалась совсем недавно, а теперь: ни кричать, ни выть,

Не в силах: ни я, ни вещи из одичавшей комнаты.

Прорастает спорами плоть, желания, мелочи

Пустота, как и плесень не любит горькое,

И мысль обрастает словами – скребёшь в ночи

Отрезанный напрочь, как Ленин в Горках.

Такова карма, судьба, реальность

Чёрте что – чему подчиняешься слепо,

провоцируя слово, фразу, банальность,

выветренный временем наш реликтовый слепок.