Февраль. Зима всё чаще плачет слякотью,
Разбрызгиваемой колёсами машин,
И серый снег, осев на джинсах пятнами,
Лежит, как-будто язвы, на краю брючин.
Я, кашляющий насморочной влажностью,
Бреду по узким улочкам к себе домой.
И дело в том, что всё совсем не важно мне,
Поскольку я уже не слышу голос твой.
Не помню волшебство трагичной осени,
Ни знойное дыханье лета, даже жар,
Что солнечным лучом в небесной просини
Осел на кожу мне, как бронзовый загар.
Ни чувства, что тайком на сердце спрятались,
Ни танцы страсти с ног сбивающей весны,
Что в памяти навечно отпечатались.
А дело в том, что в них существовала ты.
А лес стоит почти уже безлиственный
Весна грядёт, и межсезонье на дворе.
Снежинки собираю в горсть. Единственно что огорчает -
тают словно дни в календаре.
Борис! Как же я люблю такие переплетения чувств и настроения природы! именно это удивительным образом усиливает ощущение и состояние героя, наблюдающего межсезонье природы и чувств... еще не отжито, а уже прошло... Замечательно, Борис! Спасибо!
Ренаточка! Как жаль, что Вы ко мне редко заходите. Правда в этом виноват я сам (редко появляюсь). Постараюсь почаще. У меня появилось новое хобби - верлибр. Может завтра покажу что-нибудь.
Помочь сайту
Поздравления
