Конец сезона

               КОНЕЦ  СЕЗОНА

В Коктебеле стало  пусто.

Гаснет солнце. Гаснут чувства.

С неба смотрит мудрый Бог,

так похожий на Плутарха.

Все бледнее синий бархат,

горше серебристый лох.

Коктебель парит,  как птица

на излете. Слаще спится.

Проще мысли. Чище свет.

Да и ты вчера с вокзала,

кажется, не уезжала.

Кажется, сдала билет.

Нет…  Наш календарь листая,

письма перелетной стаей

грустно с севера летят.

Я прошу тебя – не надо

так грустить, моя отрада.

Ожиданье – это яд.

Ты не жди, тогда приеду -

через год или к обеду,

вспомнив, что тебя люблю.

Брошу Коктебель осенний

и куплю билет последний.

Если только

                       не просплю.