Я не писал ни в рифму и никак.
Я не писал, я лишь тихонько брежу.
Что Вам письмо, назойливый пустяк,
Чужой цветок, завядший и не свежий.
Мне доверять перу заветных слов
Не можно вовсе, пусть хранят смелее
Чужие тайны полки моих снов.
Мне с ними славно, даже чуть теплее.
Я не писал остатками чернил,
Пером последним из всего букета,
Я и в написанном себя опять винил,
За жизнь как отражение паркета.
Прощайте, мой когда то друг
Обиды – это строчки жизни тоже.
Быть может, мы когда-нибудь и вдруг
Всё наше по другому подытожим…
Помочь сайту
Поздравления
