С волнением держу листок,

где в цвете черно- белом,

как бы художника мазок

раскрашен чистым мелом.

Как будь- то угольком с огня,

что был в костре священном

он рисовал тебя

под чистым, синим небом.

Смотрю узоры губ твоих

тебя я вспоминаю.

Прости, влюблен невольно в них

Боюсь что потеряю.

В глазах твоих я вижу свет,

что солнца луч в себя вобрали.

В лице твоем изъяна нет

наверное, писали

лучи рассвета твой портрет,

все в нежных, плавных красках.

Как бы природе был ответ

про лебедя, что в сказках.

А он спустился к полотну

и ходит рядом.

Сказал художник: - Обману

и бросил зерна рядом.

Покуда лебедь их клевал

забыв про осторожность.

Портрет художник рисовал

не допустив оплошность.

Бровей он передал изгиб.

И волосы, чтоб вились.

И сотни раз наверно гиб,

от глаз, что так искрились.

Июль 1967 год.

s