Двадцать строк через дебри цифири имейла, Как приток, уносящий сознание в Стикс – В них зола от всего, что значенье имело, Словно мгла, пропитала затейливый стих.
Двадцать строк о любви «навсегда»… но разбитой, Словно грог подостывший, не греющий чувств. Храм весны в запустеньи, плющами увитый. Мы честны, но наш мир обездушен и пуст….
Двадцать строк, ты прислала на скорбную память, Как урок, как укор, как фантомную боль! Те стихи, в них пожарище… сгинуло пламя… Неплохи… но не золота блеск – лишь рандоль!
Двадцать строк написала анапестом в рифму. Был я строг? Может быть, но любил… понимал… Есть цена? Заплатил все давно по тарифу. Есть вина? Но не так уж велик «криминал».
Двадцать строк – послевкусия горечь отвратна! В чем же прок? Есть ли выход в сплетении схем? Смысла нет колебать пустоту многократно. Мой ответ на письмо – в нем лишь слово: «зачем?»
Словно эхо в горах От ущелья к ущелью. Словно ветер взбалмошный, Хозяин пещер. Одинокий монах Пред иконами в келье. Знатный воин в кольчуге... И с луком без стрел. Разлучила с тобою, Увы, неизбежность. И осталась зола от Придуманных чувств. Где-то бродит любовь... Заплутавшая нежность. В жилах медленно, медленней Движется кровь.
Помочь сайту
Поздравления
Счастья Вашему ЛГ, Семён!
