Что осени прощальней?

Что осени прощальней,
Застывшей в окнах спальной?

Что незаметнее плюща,
На темной кроне древа,
Что в звучности напева,
Безмолвнее плаща?

Что скрипки идеальней,
Что ярче свеч в алькове,
Что слез в ночи банальней,
Что громче истин в слове?

Кому же, как не мне,
Быть идолом злорадства,
В припадке святотатства
Смолой  сгореть  в огне?

И почему сейчас,
В разгаре листопада,
Любимой взгляд  угас?
Кому-то это надо?

Размыта стройность стоп,
Как луч калейдоскопа,
Кровь вязка как сироп,
И привкус жгуч сиропа…

Огня едва вкусив,
Оставит, мудрый, споры,
Пыл сердца погасив
В лагунах Бора-Бора!

Он так красноречив,
Лелея в сердце осень,
Он проклянёт как миф -
Песнь о Галаппагосе…

Он лишь - грань естества,
Муж, жаждущий ответа,
Вкусивший дев едва,
Не верящий в слова,
Играющий в слова,
Забывший негу лета...