Настало время колыбельной, Ноябрь баюкает округу, Своею песней устарелой, Он зазывает снова вьюгу. И голос ветра, не смолкая, Тревожит душу, словно скрипка, В самосознанье проникая - Ноябрь здесь, он не ошибка. Он ощутим во вкусе спелых Калины ягод ярко- красных, Что на губах моих несмелых, Как след, от поцелуев страстных. А под ногами покрывало Из листьев, что одеждой были, Что ветром яростным сорвало С деревьев. В дрёме те застыли.
Помочь сайту
Поздравления
