Мы в сердце страны и не можем быть проще,
Мы там же, в Есенинской ситцевой роще.
Не ропщем и лишнего в жизни не просим
Мы тихо уходим в осеннюю просинь.
Но мы остаёмся, нам счастье не к спеху,
мы здесь, в деревнях, никуда не уехав,
Мы там, где рассолом капуста в нас брызнет,
Мы в сёлах убитых, в развалинах жизни.
Мы мало в политике что понимаем,
Мы землю весной на руках поднимаем,
Мы сеем кряхтя, с добрым словом и матом,
Не трактором с плугом, а просто лопатой.
И кто то найдётся на полном серьёзе,
С брезгливою миной о нас, о навозе,
В окно из машины в пыль сельскую харкнет
И дальше помчит на своей иномарке.
Отъевшийся, гладкий, поэт и мессия,
Напишет и выставит выставит стих о России,
Ведь это бывает с ним ежевечерне,
На клаве слеза, о убитой деревне.
Разевая щербатые рты, Кособоко присели избушки. Месяц с неба засохшей горбушкой Смотрит вниз на погост и кресты.
Серый холст сиротливых дорог В лунном свете слегка серебрится. Мир, подвластный всесильной деснице, Под всесильным же взглядом продрог.
На лице проступившей нужды, В каждой маленькой самой морщинке Ощущение горькой беды Бесприютной российской глубинки.
Глубоко продуманные и прочувствованные у Вас строки! Умирает российская деревня такими темпами, что страшно подумать, что с нею будет в самые ближайшие годы. Моя деревня исчезла с лица земли, тихо умерла, как будто бы её никогда и не было. И стоит посреди бывшей улицы лишь один полуразвалившийся колодец, да чудом устоявший на одной своей ноге журавель. Печальное зрелище! Творческих удач Вам, Юрий!
Помочь сайту
Поздравления
