МИКРОКЛИМАТ

Буря мглою небо кроет,
Вихри снежные крутя…
(А.С.Пушкин)
 

Кроты уходят в глубину,
Не стало птиц простых и певчих,
И мухи клонятся ко сну,
Им не спастись, но им так легче.
Природа руки подняла,
Зиме сдаваясь озверелой,
Одежду желтую сняла
И вся от страха побелела.
В дремучих стынущих лесах
Взалкали крови волчьи стаи…
По-прежнему лишь добр очаг,
Он никогда не остывает.
 
Домашний, тихий уголок,
Уют потертого дивана,
Блажная томь поджатых ног  
Под мягким пледом, после ванной,
В сторонке вечно важный кот  
Лежит лениво к верху брюхом… 
Вот так бы отдыхать весь год,
Не зная бед ни сном, ни духом.   
Законченность… финал… во всем,
В душе ни боли, ни разлада.
Как хорошо!  Живем!
Живем!
И будто бы уже не надо  
От жизни больше ни-чер-та.
Пусть где-то и шалит погода,
У нас покой и красота.
Ажур.
У нас своя ПРИРОДА!
 
21.03.2008г.