не передали предки веру, мне, в наследие. Шептали втайне «Отче наш» к Святой иконе, им, в Бога веровать - семейная трагедия.
Отец, он первым приструнил поспешно стремя - ему бы жить, да жить – нести благодеяния. Молюсь, корю дни за упущенное время, храню иконы, образа как покаяния.
Грохочет эхо, ковыли пугая в крике, спят на курганах в камне бабы безымянные. Как будто предки мои отроду безлики, оставив вечности осколки изваянные.
Он говорил мне, что война всю жизнь сломала, мечтал: что буду жить его судьбы счастливее. А, ей страдания отца - злодейке мало, как оказалось, смерть намного прозорливее.
Судьба сама решает всё - за нас без спроса. В душе покой не нахожу, опустошение… Фортуна бьётся о незыблемость торосов, в пучине тонут судьбоносные решения.
Опять тревожны облака на небосклоне, война грохочет, поглощая жизнь отрочества. Они как будто необузданные кони - уздечки рвут наперекор судьбы пророчества.
Помочь сайту
Поздравления
