Тень на стене,
твои ноги, как стрелки
рисуют
без четверти
три.
Маятник бьется
призрачною тенью,
время
куда-то
спешит.
Пламя огня
надевает на шпаги
наш
бесконечный
кульбит
и минотавр в перекрестьи отваги
тенью
на месте
дрожит.
Это не время,
лишь света броженье,
тихий
задавленный
скрип.
Стрелки сдвигаются вверх
наважденьем
и разлетаются
вниз.
Помочь сайту
Поздравления
