Звенели бугры голосами...

                      Александру Анатольевичу Гокореву,

                                                  моему другу.

Давно это было… С годами

Всё видится будто вдали…

Ты помнишь, как мы вечерами

Коров за деревней пасли…

Как жгли из соломы пшеничной  

Костры, где картошку пекли…

Измазав все лица комично,

К ручью умываться мы шли…

Звенели бугры голосами

Ребят деревенских простых.

А сколько же тропок лесами

Исхожено в чащах грибных!

И не было лучшего дела,

Чем в полдень ловить пескарей,

Порезов не чувствуя тела

Осок, полонивших ручей.

Давно это было… В том веке…

И жизни в начале моей…

Но память в своей картотеке

Хранит позитивы тех дней.

Теперь и не сыщешь местами

Средь старых засохших ракит

Из детства ручей с пескарями,

Где он по осокам бежит.

Пройти вдоль домов невозможно -

Бурьян взял дорогу в полон.

И только сороки тревожно

Со всех вылетают сторон.

И жизни своей у порога

Слезу не сдержать, что течёт –

Становится тропкой дорога,

Что в нашу деревню ведёт.

Ушло из окрестности слово,

А вместе с ним песня ушла.

И стонет тоскливо-сурово

Домов позабытых душа.