Пусть подступит к подбородку Лета,
Ставя эпикриз в земной возне.
Не будите спящего поэта!
Дайте умереть ему во сне.
(Лев Болдов)
Пусть его душа парит над миром,
И отстанут грусть, печаль и боль.
Отслужил душой ранимой лирам
Истинной поэзии король.
И в лучах мерцающего света,
На распутье золотых дорог
Может встретить грустного поэта
В белом балахоне грустный Бог.
Всё земное будет позабыто:
Шум ветров, истерика войны,
Толкотня у грязного корыта,
Трескотня безудержной «брехни».
Он рванул в распахнутое небо,
Нет, не птицей – яркою звездой…
На столе остались крошки хлеба
И обида с горькою слезой.
Сто страниц исписанной бумаги,
В каждой строчке суть его души.
Не нося надуманные маски,
Он строкой фальшивой не грешил.
И в последний миг прощанья с другом
Уберечь хотелось жизни нить…
Хоть и знал, что буду я поруган –
Он просил поэта не будить…
Помочь сайту
Поздравления
