В голове моей хмель и солод,
терпок, горек по венам мёд, -
как весна, я презрительно молод,
да заноза в сердце кольнет.
Я не верю ни в чёрта, ни в бога -
до меня им печали нет.
Мне бы - какая ни есть, дорога
и жасминовый гладить цвет.
Сколько слов - столько и обещаний,
исчезающий в дюнах след.
От того заболел я стихами?
Потому мне покоя нет?
Верю, скорые вешние воды
напоят мою белую Русь.
Я, как ты - дворовой породы,
плачу с тобой и смеюсь.
Мне пройти через сто распятий,-
стал бы, может, пророк и бог!
Только надо ль такой тебе платы? -
не отмыть на крестах грехов.
Нет, я не вижу тебя пропащей -
ни тогда, ни теперь и впредь.
Под рубахою, луком пропахшей,
яро сердца пылает медь.
Избичевана в кровь ты грехами -
за тебя мне держать ответ.
От того заболел я стихами.
Потому мне покоя нет.
05/04/2012
Помочь сайту
Поздравления
