Талант сейчас не стоит ни гроша, А деньги позволяют быть поэтом, Но над листом склонённая душа, Когда творит, не думает об этом. Ей, окрылённой, не до этих дум, Её богатство - искренние строки, Которые являются на ум, Без всяческой финансовой мороки. Не думая в парении о том, Как к стае поэтической прибиться, Скрипит упрямо вновь карандашом, Чтобы с бумагой воедино слиться. Оставив на лощёной белизне Всё то, что изнутри её тревожит, Она одна окажется в цене, Когда устало Муза крылья сложит.
Помочь сайту
Поздравления
