Театр

Мой милый друг,утешься.
Ведь этот бренный мир
Так стар,что в нем как-будто
Протерто все до дыр.

До смерти от рожденья
Порой рукой подать...
Но,занавес поднялся.
И надо роль играть.

Протертые подмостки.
Привычный скрип и стон.
И декораций жалких-
Все черно-белый сон.

Припадочно-свободны,
Мы мечемся в бреду.
Всевышний дал нам разум,
Как видно,на беду.

О,мира фарисейство.
О,ложная строка.
Перелистнуть страницу
Торопится рука...

А,может быть,отречься.
Отбросить чуждый текст?
И режиссер привычно
Промолвит глухо:" NEXT"*.

Другие поколенья
За нами вслед придут.
И,как и мы,когда-то,
Овации "сорвут".

Нас,смелых,непокорных,
Помянут и не раз.
Слезинкою хрустальной
Слетим из чьих-то глаз.

*"NEXT"-следующий