"Это дело не принесёт ни денег, ни славы,
и, возможно, мы все умрём...Ты с нами?
Конечно...»
Из фильма «Семь самураев»
Стихи сегодня не приносят денег,
Да, в общем-то, и раньше было так.
С Серебряного века шустрый веник
Сметает в урну мутный стихошлак.
Тогда зачем-же эти люди пишут,
Стихи читают, как живут, в запой,
И строчками-ветрами просто дышат,
Взметаясь на пол-пальца над толпой?
Да просто всё — они слегка другие,
А, может быть, и вовсе не слегка,
Немножко тоньше, искренней... «Благие...»-
Так часто слышат в спину. Пусть! Мягка
Тахта, тут телевизор, пиво-раки,
Простые и знакомые дела,
Привычно камуфлированы знаки,
Привычно ненапряжные тела...
А эти бестолковые поэты
Чего-то ищут, пишут ерунду,
Рифмуют то закаты, то рассветы,
То свет в окошке, то Караганду.
И радуются каждой новой строчке,
И той, что по их мненью, удалась,
По ним уж плачет Кащенко, отсрочку
Судьба даёт им, видимо...Не влазь
На сумрачную башню-колокольню
И не стучи без продыха в набат,
Зачем копать в себе в иное штольню?
Живи, как все, спокойно, без преград.
Зачем не спать ночами, вдохновенье
Искать, грызя натужно карандаш,
Испытывать и муки, и сомненья,
Вершины рифмы брать на абордаж?
Вы правы, ни к чему всё это, знаю...
Я сам таким был, и недавно был,
И был здоров, и не ходил по краю,
Но поплохело, в пропасть угодил.
Теперь и мне досталась эта доля,
И не хочу ничто в себе менять,
Из клетки стен я вылетел на волю,
И не прошу ни звать, ни догонять.
Но оказалось, не один такой я,
И, оказалось, есть ещё друзья,
Им тоже тесно мыслями покоя,
Идут они вперёд...Иду и я...
[Скрыть]
Регистрационный номер 0344939 выдан для произведения:
"Это дело не принесёт ни денег, ни славы,
и, возможно, мы все умрём...Ты с нами?
Конечно...»
Из фильма «Семь самураев»
Стихи сегодня не приносят денег,
Да, в общем-то, и раньше было так.
С Серебряного века шустрый веник
Сметает в урну мутный стихошлак.
Тогда зачем-же эти люди пишут,
Стихи читают, как живут, в запой,
И строчками-ветрами просто дышат,
Взметаясь на пол-пальца над толпой?
Да просто всё — они слегка другие,
А, может быть, и вовсе не слегка,
Немножко тоньше, искренней... «Благие...»-
Так часто слышат в спину. Пусть! Мягка
Тахта, тут телевизор, пиво-раки,
Простые и знакомые дела,
Привычно камуфлированы знаки,
Привычно ненапряжные тела...
А эти бестолковые поэты
Чего-то ищут, пишут ерунду,
Рифмуют то закаты, то рассветы,
То свет в окошке, то Караганду.
И радуются каждой новой строчке,
И той, что по их мненью, удалась,
По ним уж плачет Кащенко, отсрочку
Судьба даёт им, видимо...Не влазь
На сумрачную башню-колокольню
И не стучи без продыха в набат,
Зачем копать в себе в иное штольню?
Живи, как все, спокойно, без преград.
Зачем не спать ночами, вдохновенье
Искать, грызя натужно карандаш,
Испытывать и муки, и сомненья,
Вершины рифмы брать на абордаж?
Вы правы, ни к чему всё это, знаю...
Я сам таким был, и недавно был,
И был здоров, и не ходил по краю,
Но поплохело, в пропасть угодил.
Теперь и мне досталась эта доля,
И не хочу ничто в себе менять,
Из клетки стен я вылетел на волю,
И не прошу ни звать, ни догонять.
Но оказалось, не один такой я,
И, оказалось, есть ещё друзья,
Им тоже тесно мыслями покоя,
Идут они вперёд...Иду и я...