Так и хочется крикнуть:- Слышите?!
Для кого Вы поэты пишите?!
Не краснеют ведь строчки - лирики,
Вы страну потеряли -  циники.
Всё парите,  народа не видите,
В Куршавеле, Лондоне, Египте,
Вам бы снять башмаки и в поле,
По росе пробежаться на воле,
К роднику прикоснуться губами,
Вспомнить, кто вы, откуда корнями.

В сеновалах,  вдохнув запах Родины,
Вы, напишите  земли-то проданы!
О судьбе хлебороба, деревне,
Позабытой, убитой,как прежде,
О рабочих лишённых работы,
Без надежды на труд и без квоты,
Обратитесь Вы мысленно к Богу,
Чтобы Он указал Вам дорогу,
Зачерпнёте Вы росы горстями,
И опишите это стихами.