Скрипка

В придорожном кафе чья-то скрипка тихонько играла.
То рыдала, то пела,изливая страданья и боль.
И, закутавшись в шаль, молча горькие слезы роняла
Одинокая женщина,вспоминая войну и любовь.

Ей привиделись тени немые из Минского гетто.
Безнадежность и ужас в застывших от страха глазах.
И мелодия скрипки душою еврейской согрета.
И скрипач молодой с неизменною срипкой в руках.

Бился, рвался смычок в тонких пальцах его, музыканта.
И промерзшее сердце начинало вдруг биться сильней.
И молитва взмывала из рук молодого таланта,
И на миг исчезали война, изможденные лица людей.

Но однажды тревогой их встретило хмурое утро.
Не играл музыкант. И не звал за собой в небеса.
Черной тучей повисла беда и гроза бушевала так жутко,
И средь грома и молний не низверглись на них чудеса.

Увезли скрипача. Вторя грому, лишь скрипка играла,
Вспоминая знакомый, до боли любимый мотив.
И струна надрывалась, молила, страдала, рыдала...
И лишь ветер ей вторил, мелодию в плач превратив.

Борис Гейман. Скрипач.  2011