СКРИПАЧ

 Кто-то на скрипке играл в переходе заплёванном, 

Музыка раненой птицей на волю рвалась.

Даже алкаш-попрошайка казался взволнованным

И полицейский стоял, про себя матерясь.

Старый скрипач в пиджачишке потертом,  неглаженом,

В рваном кашне и каком-то нелепом пенсне,

Гордо стоял в переходе  сыром и загаженном,

Словно на сцене театра, как в сказочном сне.

Тихо рыдала в платочек торговка газетами,

И полицейский стоял, не хотел уходить,

Нервно искал, всё искал, где карман с сигаретами,

Даже забыл, что  давно уже бросил курить…

Скрипка рыдая, о чём-то молила настойчиво

И возвышался над всею толпою скрипач.

Мир зашатался, теряя былую устойчивость... 

Музыка – лекарь души и суровый палач.

   14. 08. 2012 г.

Стихи Николая Ватулина.

Муз. исп. Эдуард Струсберг.