ГлавнаяСтихиЛирикаГражданская лирика → С отцом в Америке

С отцом в Америке

Сегодня в 13:20 - Владимир РУДОВ
В журнале «Чайка» (США) 8 мая этого года опубликовано мое стихотворение, которое я и предлагаю вашему вниманию.
 
            ОТЕЦ
Не под тяжестью мраморных
                        памятных плит,−
Под раскидистой вербой
                        отец мой лежит.
Не стоит караул,
                        не чеканят слова,−
Задушевно и бережно
                        шепчет листва.
Чтобы лёгок был сон
                        и покою был рад
Той великой войны
                        неприметный солдат.
От родной стороны
                        и до вражеских гнёзд                      
Он немыслимый груз
                        на себе перенёс.
Умирали, споткнувшись,
                        чужие отцы,−
Моему на помин
                        оставались рубцы.
И живым, наконец,
                        отпустила война,
Но кого насовсем
                        отпускала она?
До последнего дня
                        вызывали на бой
И телесный недуг,
                        и душевная боль.
И терзала тревога,
                        чтоб та же беда
Не настигла меня
                        никогда-никогда…
 
www.chayka.org
 

© Copyright: Владимир РУДОВ, 2025

Регистрационный номер №0540176

от Сегодня в 13:20

[Скрыть] Регистрационный номер 0540176 выдан для произведения: В журнале «Чайка» (США) 8 мая этого года опубликовано мое стихотворение, которое я и предлагаю вашему вниманию.
 
            ОТЕЦ
Не под тяжестью мраморных
                        памятных плит,−
Под раскидистой вербой
                        отец мой лежит.
Не стоит караул,
                        не чеканят слова,−
Задушевно и бережно
                        шепчет листва.
Чтобы лёгок был сон
                        и покою был рад
Той великой войны
                        неприметный солдат.
От родной стороны
                        и до вражеских гнёзд                      
Он немыслимый груз
                        на себе перенёс.
Умирали, споткнувшись,
                        чужие отцы,−
Моему на помин
                        оставались рубцы.
И живым, наконец,
                        отпустила война,
Но кого насовсем
                        отпускала она?
До последнего дня
                        вызывали на бой
И телесный недуг,
                        и душевная боль.
И терзала тревога,
                        чтоб та же беда
Не настигла меня
                        никогда-никогда…
 
www.chayka.org
 
 
Рейтинг: 0 9 просмотров
Комментарии (0)

Нет комментариев. Ваш будет первым!