"Нам надо прощаться", - я ей говорил,
Подкову "на счастье" прибив у двери.
Добавил ей снова, себя подбодрить:
"Пусть эта подкова тебя сохранит.
Ты будешь мне верной?" Я обнял жену,
а сам в сорок первом ушёл на войну.
Найдутся причины всегда там и тут -
уходят мужчины, а женщины ждут.
Им надо не много, тот сладостный миг -
встречать у порога любимых своих.
Не все мы вернёмся, не наша вина -
по Родине льётся пожаром война.
Ушёл я под пули в шеренге бойцов.
Мы смерти взглянули открыто в лицо.
Мы верили свято: враг будет разбит...
О том в сорок пятом расскажет гранит...
Я ранен, контужен победной весной
к тому, кто мне нужен, вернулся домой.
Обрадовать. Снова свой орден надел...
Всего лишь три слова услышать хотел.
Всего лишь три слова: "Ты так постарел"...
Осталась подкова, а дом наш сгорел.
Упал я в обиде - дома сожжены...
Я умер... и видел улыбку жены.
Помочь сайту
Поздравления
СПАСИБО!!!
