Поэт

Всем кто искусству оставался верен,

Скажу один надуманный протест.

Поступки гениев судить я не намерен,

Они достойно пронесли свой крест.

Но есть и те, чьи мраморные лица,

Литературный скомкали дневник.

Им суждено в бесславии пылиться,

На полках старых и ненужных книг.

Нет, я не критик за свою идею,

Мне не придется пачкать белый лист.

Но всё же право различать имею,

Кто есть талант, а кто простой статист.

Не вечен мир и мы к несчастью тоже,

Пройдут года, утратиться «поэт».

Живые не известны молодежи,

А к каменным  почтенья больше нет.

О Боже, Боже дай мне силы верить,

В себя и в то, что жить не перестал.

Талант великих пьедесталом не измерить,

А нужен ли таланту пьедестал.