От чего, словно птицы года, 
Пронесутся без крика и боли, 
И с собой не берут никогда, 
А потом прилетают весною. 
От чего, душит нас пустота, 
И в неволе волнуется сердце, 
И от страсти теряет слова, 
И не знает, куда дальше деться. 
Припев: 
Почему о любви всегда врут, 
Смотрят прямо в глаза и не любят, 
От тоски это счастьем зовут, 
Безнадежно мечтая о чуде. 
От чего вдалеке поезда, 
В расписании ко всем успевают, 
Только нам не успеть никуда, 
Если нас там не ждут, забывают. 
От чего мы поранив любовью, 
Свою душу залечим вином, 
И оставить не сможем в покое, 
И с собою во век не возьмем. 
Припев: 
Почему о любви всегда врут, 
Смотрят прямо в глаза и не любят, 
От тоски это счастьем зовут, 
Безнадежно мечтая о чуде.