Письмо кузнеца Владимиру Высоцкому

4 января 2012 - Леонид Котов

"Я вчера закончил ковку, я два плана залудил

И в загранкомандировку от завода угодил"

В. Высоцкий

Тебе, Владимир, шлю я свой привет.

Ты нас покинул - скоро тридцать лет.

Умчались вдаль тобою загнанные кони...

Да, ты был буйный, а мы - тихони.

Вот я тебя постарше, а живу,

Да только жизнь теперь, как сон тяжёлый,

Она, хотя и длится наяву,

Но каждый день грозит бедою новой.

Ты извини, Володь, что я по-свойски.

Постарше я и были мы на ты,

Когда гостил ты (помнишь ли?) в Подольске,

Спасаясь от столичной суеты.

Опять же, извини, коль что скажу нескладно,

Ты ж знаешь - я кузнец.

В обед, хоть в кузне нашей было смрадно,

Но ты нам пел. Теперь всему конец.

Теперь той кузни нет и нет завода,

(Он вроде бы и есть, но это лишь обман).

Всё продано, но в кассу нет прихода,

Всё наш директор положил себе в карман.

А я, Володь, тепереча бомжую.

У нас тут нынче время подлецов,

Таких, что могут собственность чужую,

Квартиру вашу - умыкнуть, и нет концов...

Давным-давно свои я кончил ковки,

Давно ударно планы не лужу,

Но я, Володь, в загранкомандировки,

Хоть и во снах, а и теперь хожу.

Да, да... Так значит, я бомжую

Теперь у нас в стране бардак.

Но ты ж не знаешь... Расскажу я,

Что тут у нас теперь и как.

У нас случилась тут большая катаклизма.

Поставил Боря Е. Генсеку клизму:

"Про нас поют, мол <<... всё у нас не так, как надо...>>,

И что ЦК для демократии преграда..."

Генсек обиделся, в Форосе затворился,

А Нерушимый наш распался, развалился.

Ты много натерпелся от властей,

Ту власть тебе любить причины нету,

Но нынешний уклад, ты мне поверь -

Он во сто крат безнравственней Советов.

Хотя Христа в правах восстановили,

Вновь золотом сверкают купола,

Но Заповеди напрочь позабыли,

Темно от торжествующего Зла.

Тебя кромсала-резала цензура,

Но вот он - перегиб и парадокс:

Она б могла спасти теперь Культуру

От тех, кого упрятать бы в психбокс.

Цензуры нет, но знаешь, что обидно?

Вот нет её, а Мастеров не видно.

Ей-Богу, просто ужас, что творится!

Садисты, да маньяки, да убийцы

Забили сплошь искусство до отказа;

Оно опасней стало, чем зараза.

Хоть не было войны, но всё в упадке,

Заводы встали, заросли поля,

И только недра потрошатся без оглядки,

Скудеет на глазах российская земля.

Товарищи учёные - и те подались в Штаты.

С мозгами потекли туда доценты-кандидаты.

И, хоть картошку мы, как прежде уважаем,

Но, веришь ли, теперь её, почти что, не сажаем.

И лук-морковь мы не сажаем больше.

Мы всё везем теперь из Турции, из Польши...

А Польша, в благодарность нам за это,

Грозит американскою ракетой.

А мы ведь до нуля почти разоружились,

Шпиёнам до гола мы обнажились,

К тому ж, мы всю Европу кормим нефтью-газом,

Так недовольны всё равно, заразы!

На нас радары наставляют и ракеты.

Житья, Володь, нам и теперь от Штатов нету.

Но я хотел-то вовсе не о том, да вот увлёкся.

Хоть душу тем не ворошить не раз зарёкся,

Но вновь и вновь я попадаю в колею,

В глубокую, чужую и мою...

Хочу сказать, что без твоих, Владимир, песен

Мир песенный стал и убог, и тесен.

Когда б ты слышал, что теперь поётся!

Слов не всегда с десяток наберётся,

Зато мусолят непрерывно их раз по сто.

Так стало песни выпекать легко и просто!

Тебя в эфире ну почти что не бывает,

Но всё равно тебя народ не забывает,

В твой юбилей и в день ухода

В Ваганьково не протолкаться от народа.

Да и в иные дни идут к тебе с поклоном

(Иной, глядишь, плеснет к подножью самогоном).

Несут тебе цветы, твои стихи читают.

Не зарастут к тебе народные тропы;

Не многих так в народе почитают.

И в эту зиму твой справляли юбилей.

К тебе несли приветы и поклоны.

Не чтут народы так и королей,

Тебе ж народ при жизни дал корону.

К твоей могиле, не пройти и не пробиться.

Тут птица Сирин охраняет твой покой.

Ты в смерти обернулся Феникс-птицей,

И Смерть убил своей строкой.

* * *

Вот, написал... Но как послать? Тут заковычка...

Достигли наши корабли иных планет,

Но нет с Тем Светом связи-смычки

Надежды все на Интернет...

Подался к внучке: "вот отправь-ка, Нюра".

Она смеётся: "дед, затеял ты игру!"

Но ловко, словно по любимой партитуре,

Текст отстучала на своей клавиатуре...

Высоцкому-собака-маил-точка-ру.

Январь - Март, 2008

Регистрационный номер №0011531

от 4 января 2012

[Скрыть] Регистрационный номер 0011531 выдан для произведения:

"Я вчера закончил ковку, я два плана залудил

И в загранкомандировку от завода угодил"

В. Высоцкий

Тебе, Владимир, шлю я свой привет.

Ты нас покинул - скоро тридцать лет.

Умчались вдаль тобою загнанные кони...

Да, ты был буйный, а мы - тихони.

Вот я тебя постарше, а живу,

Да только жизнь теперь, как сон тяжёлый,

Она, хотя и длится наяву,

Но каждый день грозит бедою новой.

Ты извини, Володь, что я по-свойски.

Постарше я и были мы на ты,

Когда гостил ты (помнишь ли?) в Подольске,

Спасаясь от столичной суеты.

Опять же, извини, коль что скажу нескладно,

Ты ж знаешь - я кузнец.

В обед, хоть в кузне нашей было смрадно,

Но ты нам пел. Теперь всему конец.

Теперь той кузни нет и нет завода,

(Он вроде бы и есть, но это лишь обман).

Всё продано, но в кассу нет прихода,

Всё наш директор положил себе в карман.

А я, Володь, тепереча бомжую.

У нас тут нынче время подлецов,

Таких, что могут собственность чужую,

Квартиру вашу - умыкнуть, и нет концов...

Давным-давно свои я кончил ковки,

Давно ударно планы не лужу,

Но я, Володь, в загранкомандировки,

Хоть и во снах, а и теперь хожу.

Да, да... Так значит, я бомжую

Теперь у нас в стране бардак.

Но ты ж не знаешь... Расскажу я,

Что тут у нас теперь и как.

У нас случилась тут большая катаклизма.

Поставил Боря Е. Генсеку клизму:

"Про нас поют, мол <<... всё у нас не так, как надо...>>,

И что ЦК для демократии преграда..."

Генсек обиделся, в Форосе затворился,

А Нерушимый наш распался, развалился.

Ты много натерпелся от властей,

Ту власть тебе любить причины нету,

Но нынешний уклад, ты мне поверь -

Он во сто крат безнравственней Советов.

Хотя Христа в правах восстановили,

Вновь золотом сверкают купола,

Но Заповеди напрочь позабыли,

Темно от торжествующего Зла.

Тебя кромсала-резала цензура,

Но вот он - перегиб и парадокс:

Она б могла спасти теперь Культуру

От тех, кого упрятать бы в психбокс.

Цензуры нет, но знаешь, что обидно?

Вот нет её, а Мастеров не видно.

Ей-Богу, просто ужас, что творится!

Садисты, да маньяки, да убийцы

Забили сплошь искусство до отказа;

Оно опасней стало, чем зараза.

Хоть не было войны, но всё в упадке,

Заводы встали, заросли поля,

И только недра потрошатся без оглядки,

Скудеет на глазах российская земля.

Товарищи учёные - и те подались в Штаты.

С мозгами потекли туда доценты-кандидаты.

И, хоть картошку мы, как прежде уважаем,

Но, веришь ли, теперь её, почти что, не сажаем.

И лук-морковь мы не сажаем больше.

Мы всё везем теперь из Турции, из Польши...

А Польша, в благодарность нам за это,

Грозит американскою ракетой.

А мы ведь до нуля почти разоружились,

Шпиёнам до гола мы обнажились,

К тому ж, мы всю Европу кормим нефтью-газом,

Так недовольны всё равно, заразы!

На нас радары наставляют и ракеты.

Житья, Володь, нам и теперь от Штатов нету.

Но я хотел-то вовсе не о том, да вот увлёкся.

Хоть душу тем не ворошить не раз зарёкся,

Но вновь и вновь я попадаю в колею,

В глубокую, чужую и мою...

Хочу сказать, что без твоих, Владимир, песен

Мир песенный стал и убог, и тесен.

Когда б ты слышал, что теперь поётся!

Слов не всегда с десяток наберётся,

Зато мусолят непрерывно их раз по сто.

Так стало песни выпекать легко и просто!

Тебя в эфире ну почти что не бывает,

Но всё равно тебя народ не забывает,

В твой юбилей и в день ухода

В Ваганьково не протолкаться от народа.

Да и в иные дни идут к тебе с поклоном

(Иной, глядишь, плеснет к подножью самогоном).

Несут тебе цветы, твои стихи читают.

Не зарастут к тебе народные тропы;

Не многих так в народе почитают.

И в эту зиму твой справляли юбилей.

К тебе несли приветы и поклоны.

Не чтут народы так и королей,

Тебе ж народ при жизни дал корону.

К твоей могиле, не пройти и не пробиться.

Тут птица Сирин охраняет твой покой.

Ты в смерти обернулся Феникс-птицей,

И Смерть убил своей строкой.

* * *

Вот, написал... Но как послать? Тут заковычка...

Достигли наши корабли иных планет,

Но нет с Тем Светом связи-смычки

Надежды все на Интернет...

Подался к внучке: "вот отправь-ка, Нюра".

Она смеётся: "дед, затеял ты игру!"

Но ловко, словно по любимой партитуре,

Текст отстучала на своей клавиатуре...

Высоцкому-собака-маил-точка-ру.

Январь - Март, 2008

Правда и Ложь, Братство и Эго

Рейтинг: +7 1735 просмотров

Кому понравилось произведение? >>

Комментарии (7)

Лидия Гржибовская # 6 января 2012 в 07:44 +1

Горько Леонид от нашей действительности, и больно, вроде шутливо написано письмо, а в каждой строке, горькая правда жизни
super

Алла Войнаровская # 6 января 2012 в 19:00 0

И горько, и грустно! super

Татьяна Николаенко/ Жар-птица # 23 января 2012 в 12:13 0

Ну наваял, так наваял!!!
****
Ужели так устроен глаз ваш, Леонид,
Что видит только то, за что душа БОЛИТ?
И ничего не видет кроме
Того, что так прекрасно в нашем ДОМЕ???
???????????????????????????????????????

Марина Попова # 24 января 2012 в 10:05 0

Совсем мрачно!
Желаю Вам, точно написала Татьяна Николаенко,
надеть другого цвета очки.
Ночь наиболее темна перед самым рассветом.
Света Вам на пути! soln

0 # 24 января 2012 в 13:59 +1

А мне понравилась ваша исповедь, Леонид! Желаю Вам тепла и терпения!

Владимир Проскуров # 2 октября 2013 в 17:32 0

ПАМЯТЬ О ПОЭТЕ

Ничто не сохнет легче слез,
Поэт не ангел, нет в нем звезд.
Правдивей правды, только - правда,
Девиз пера, поэта - барда.

Потомки платят за вину,
Что совершили злые предки.
Поэт ушел, а мы в плену,
Не благодарной, грубой клетки …

Чем больше всех тебе дано,
Тем самым большего желаешь.
Как много пил поэт вино,
Ушедшего, не наверстаешь.

Январь 2013 года, Киев.

Анна Дарбинян # 24 декабря 2013 в 16:19 0

Не просто слог Высоцкого, а даже его энергетика. Добавлю в избранное.
Вы правы: Гамлета витала тень,да королем я умер - Из моего "Вот и признали талантом"...
И написано в 2008, как и Ваш стих.

RSS-лента комментариев