У меня есть синяя тетрадка
У меня есть белые книги
У меня зато есть пёстрые миги
И неистовый месяц - май.
Ирина Кнорринг
Поэзии извечная загадка:
Поэт подобен сказочному магу –
Серебряные строки на бумагу
Стекают воском поминальных свеч.
Домой везёт лохматая лошадка,
Сверкает серебром пушистый ельник.
Волшебный приближается сочельник,
Баюкает теплом голландка-печь.
Войны гражданской ужасает схватка,
Всё дальше бег от красного террора,
И в трюме черноморского линкора
Пришлось себя от Родины отсечь.
Сгорает солнце в небе без остатка,
В песчаной охре белый порт Бизерта.
В Россию не пошлёшь родным конверта
И всё трудней хранить родную речь.
В Париже тоже жить совсем не сладко:
Учёба, поиск крова и работы,
А диабет, добавивший заботы,
Повис над жизнью, как Дамоклов меч.
Наградой в доме детская кроватка,
Как хорошо быть за спиною мужа.
В Париж вдруг ворвалась фашизма стужа,
И жизнь больной не удалось сберечь.
С отцом в Россию синяя тетрадка
Вернулась, ярко брызнула стихами,
Что звонко закричали петухами –
Как долго ждали строки этих встреч!
Помочь сайту
Поздравления
