Дремал с твоей поэмой тяжело И уронил, с пол-книги, что листал. Во сне из крыльев голубя число Увидел на холме, где ты лежал.
Возможно, не случайно этим сном Забылся, и не вспомнил, отчего Солдат, затем поэт – и оба в том, Солдат-поэт народа своего.
Мы знаем, что должны иметь ввиду, Не сказанным, что между нами, брат, Ещё одно, сказать не ерунду; Победа за потери, боль утрат.
Ты шёл встречать объятия огня На гребне Вими в этот день упал. Война казалась та не для меня, Другой мне путь, его я не проспал.
И даже для меня, кто знал вполне - Опасный враг за Рейн ушёл едва. Но если бы сказать о нём не мне, То кто бы эти прочитал слова? *** To E. T.
I slumbered with your poems on my breast Spread open as I dropped them half-read through Like dove wings on a figure on a tomb To see, if in a dream they brought of you, I might not have the chance I missed in life Through some delay, and call you to your face First soldier, and then poet, and then both, Who died a soldier-poet of your race. I meant, you meant, that nothing should remain Unsaid between us, brother, and this remained- And one thing more that was not then to say: The Victory for what it lost and gained. You went to meet the shell's embrace of fire On Vimy Ridge; and when you fell that day The war seemed over more for you than me, But now for me than you-the other way. How over, though, for even me who knew The foe thrust back unsafe beyond the Rhine, If I was not to speak of it to you And see you pleased once more with words of mine? * Роберт Фрост
Помочь сайту
Поздравления
